Tiempo para morir

Jugar con las motas de los cajones, esos en los que sin pensar encuentras centavos

Y pantalones cortos.

Fragmentar las fotografías en pequeñas tiras de ojos y bocas,

Para recordar lo esencial de las siluetas que me acompañaron en mí canto.

Saltar de un árbol y aterrizar en la flor de un colibrí,

Abrir mis alas y vivir deprisa…

Recorrer descalza la cordillera de los Andes,

Procurando que mis pies cicatricen en un recorrido esta vez, inexacto

Besar la tierra y luego gritar ¡ya es hora!

Pintar un cuadro con mi cuerpo bañado en momentos,

no temerle al pasado y perderme en mitad de la selva.

Reposar en el agua…cubrirme en un capullo y allí volver a nacer en otro mundo.

Aquí estoy, ya es hora

Se han cuarteado las uñas, han parido un pasado incrustado en las venas,

ha venido al mundo cubierto en olvido forzado,

en veneno que se riega por la tierra,

en películas sin rostros y fantasmas incipientes.

Ha destruido la corteza y quebrado los cristales,

ha consumido hasta el último vino de la mesa.

Ha venido a susurrarme:

No eres más que tiempo, que transcurre y que se acaba,

como un secreto en lengua, o una triste y sola anciana

esperando la aurora junto a una carta hecha cenizas.

Corazón Desnudo

Ya no hay quien vista a la muñeca blanca

Tal vez porque su desnudes es necesaria,

O el mundo implora un ser a quien admirar.

Si las palabras le tocasen, si sus manos se movieran,

Si su piel pudiera desprenderse de sus huesos,

Para ser un cadáver más…un suspiro perdido de reencuentro.

Ojos que aún se resisten a caer por el abismo que trae consigo cada mañana,

Desgastados y empolvados, porque cada noche pasa, y sólo deja en ella

Minuteros muertos en su enmarañada cabellera.

Labios que eran resplandores de prismas espaciales donde jugaban los astronautas,

Ahora están inmersos en la tardanza de un náufrago que eligió su exilio.

Su rostro es tan sólo arena que viaja en las patas de los cangrejos,

En una eterna danza, que siempre llevará al mismo punto.

Ya no hay nada por hacer… la pureza no es algo que se enaltezca en estos tiempos.

Abre tus hermosas alas… Mosca, sí mosca

Es hora de elogiar a las moscas,

A fin de cuentas también son dípteras.

Les encanta la basura y el estiércol, por eso siempre estarán junto a los humanos,

Pero aún alimentándose de mierda jamás llegaran a serla, como el hombre.

Con 30 días de vida, jamás se quejan de su condición,

Conocen prostitutas, vuelan sobre cementerios y contaminan nuestras frutas,

Deben reírse cada vez que se nos cuela una larva en un mordisco,

A no ser que tengan instinto maternal, cambiaría la expresión.

Jamás inspiran un poema, tal vez porque no son convencionales…

Eso es tal vez lo que me lleva a pensar en ellas cada vez que el cielo me aburre.  

Nada más entretenido que ver cómo luchan contra el cristal de una ventana,

Podrán lastimarse hasta hacer aún más corta su vida,

Pero jamás he visto que desistan…

Desistir: bandera patriótica de la humanidad

Himno: Nuestra libertad, y es más utópica que el sentimiento de lucha,

Aún más utópica que la espera a que las moscas abandonen su mierda.

Erase una vez unos fríjoles mágicos

Algún día soñé con un lago de porosidades infinitas…tan grandes que los patos se incrustaran y llenaran de huevos de oro los confines de avaricia de la humanidad. Pero hacía falta un arpa, tan hermosa y mágica que lograra incluso llenar de amor a los fanáticos religiosos  y reunirlos en un asentimiento hippie junto a homosexuales y prostitutas. Un arpa única, pero no como la de las películas o cuentos infantiles, no con esa figura de Barbie en donde los senos son más grandes que los pobres fríjoles mágicos; le roban tal protagonismo que desde un inicio debieron entonces sembrarlas a ellas (las tetas) para subir a la tierra de gigantes, aunque si así fuese el caso, sería más bien la tierra de los laxantes, las prótesis, los bisturís, niñas golpeándose contra una pared para afilar su nariz o entregando a sus muñecas galletas de sibutramina… aunque dentro de unos años esos serán las historias que los niños de próximas generaciones escucharán antes de dormir… y eso, si las inundaciones, los gases tóxicos, las guerras y la publicidad embotellada hasta en el atún les permite dormir.

Era un maravilloso sueño, sin potencias absorbiendo las plantas del mundo gigante o Uribe amenazando a los hombres por ser “grandes”, tampoco estaba Bush jugando con soldaditos de plomo al ser el “rey del mundo”  o un procurador colombiano personificando a Cerebro (el amigo de Pinky) con una sotana y una cruz de juguete…

No, ese jamás fue mi sueño… ahora, luego de 16 años no encuentro ni al pato, ni al arpa y mucho menos los benditos fríjoles mágicos que escondí en la inocencia… ah! A ella tampoco la encuentro. 

Tan sólo una ventana

Una ventana que solía ser amor, una ventana que solía ser  todo,

Mis días, mis noches, mis amaneceres deambulando con cigarros y tazas de café,

Mientras paseaba eternamente una hoja a medio romper y un lápiz rasgado con las uñas.

Amaba inventar palabras que les robaran el sentido a lo que escribía, tal vez porque odié el sentido y las razones a medio argumentar toda mi vida…

Tal vez porque odié tanto el día en que descubrí que en mí no había más que unas razones a medio argumentar sosteniendo una tabla a medio romper y unas piernas rasgadas con las uñas.

Poco a poco se ausentaron las palabras, junto a la misma ventana que solía ser todo,

Era la misma ventana, las mismas luces de las postas, las mismas calles desérticas a la madrugada, el mismo hombre que buscaba entre las basuras la misericordia que Dios y los demás hombres olvidaron entregar. Las mismas nubes, el mismo frío, los mismos libros… las montañas de siempre, el ruido casi escaso de siempre, las putas de siempre… pero jamás volvió a ser la ventana de siempre… al menos no para mí.

Ya no era la misma, mi soledad se irrumpió en medio de mi ventana y me fue arrebatada entre abrazos y  besos… luego nos dejaron a mi ventana y a mí deambulando entre las putas y los gatos de siempre, pero jamás logramos ser las mismas. 

Viaje estacionario

Sería bueno comer hojas secas,

Así tal vez el otoño se traslade a mis intestinos

Y por fin extinga este invierno que congela mis entrañas.

No podría pretender que margaritas desprendieran de mi hígado,

O que mi mente se contagiara de un canto exhaustivo de aves,

Pero así me siento feliz…

En mis mejores momentos

El viento sacude fuerte mis pulmones,

El sonido de los árboles morir, abrazan a mis noches,

Las calles solas son un hermoso escenario para mis miedos…

La desnudes de las montañas, el sabor a nada pero el aliento a todo…

Es mi otoño, mi cuerpo naranja, mis dedos de raíces secas,

Mis ojos de arena, mis cigarros saboreados…

Es hora de retomar mi estación de sueños y espera,

Porque el periodo de invierno sólo causó más dolor,

Los ríos volverán a correr y por fin viajaré junto a las motas del pavimento seco.