Silencios y palomas

No todas las palomas son mensajeras,

no todas aletean a su destino,

existen las que se rinden,

las que abandonan,

las que mueren en el intento,

las que por temor a caer no despegan,

las que se arriesgan sin temores y chocan contra las cuerdas eléctricas.

No todas las cartas son leídas,

no todas recrean una gran historia de amor,

existen las que lastiman,

las jamás creadas,

las de despedida,

las que dicen menos de lo que sienten,

las que mienten más de lo que dicen,

las que el tiempo transformó en polvo,

las que nunca se abrieron, por quedar atrapadas en unas malditas cuerdas eléctricas.

Circos concéntricos

Humo blanco que no dejó de empañar hasta la última ventana,

humedad en el techo, en la alfombra, y en la espalda…

cafés y velas, lecturas y filmes, negativos volando como ropa…

Recuerdos que se fueron, promesas que llegaron…

Auroras en espera… gritos y trozos de años incrustados en los pies.

Basta! No opté por la vida de un cirquero, no gusto de hacer reír a los demás

con shows poco reales… 

Tampoco practico la meditación, no esperen jamás que recorra mi camino

con toneladas de vidrios en mis pies, fingiendo que no duele,

fingiendo que no lloro… fingiendo que no vivo.

La quiromancia nunca ha sido mi fuerte,

las raíces más bellas han resultado ser las manos más “fracturantes”,

las más simples, esas, las dejé ir tras un vaso de agua,

uno que quita la sed en mitad de una noche,

y en la mañana no roba la más mínima atención.

Ni trapecista, ni arlequín…

Ni domador, ni mago…

Sólo “yo” … un espectador que decidió

apartarse de los circos concéntricos…

Mismo origen… mismas mentiras.

Fuertes y únicos

Senos de colores,

Senos celestiales,

Senos manantiales,

Senos compañeros.

Senos asimétricos,

Senos melones,

Senos peras,

Senos limones.

Senos que miran,

Senos que sonríen,

Senos coquetos,

Senos inquietos.

Senos de encaje,

Senos desnudos,

Senos tímidos,

Senos mediáticos.

Senos en arco,

Senos en caída libre,

Senos flexibles,

Senos suaves.

Sin seno, un cuarto de seno, medio seno, un seno, dos senos, tres senos…

Amarillos, violetas, verdes o azules…

En llanuras, en relieve, en cadenas montañosas…

Todos, senos perfectos, todas, mujeres fuertes, completas y únicas.

(img. tomada de http://bichonario.files.wordpress.com)

Reflejo

¿Qué piensas de la vida?

-A pesar de dormir en otras espaldas, continúo escuchando el latido discontinuo  de mi corazón en ellas-.

¿Por qué lloras?

-Los olores imperceptibles para muchos causan en mí una lágrima vespertina,  humillada por peatones enrojecidos de vergüenza-.

¿Cuál es tu aroma favorito?

-¿Alguna vez has sentido la fragancia de un nardo?- (Siempre la misma pregunta a diferentes personajes, casi siempre la misma respuesta). -Es mi fragancia favorita, desearía tenerlos cada día en mi ventana, con olores de mañana y tierra húmeda-.

¿Cuál es tu animal favorito?

-Los dientes de león-

Pero son flores!!

-Sólo ante los incrédulos-

¿Qué te hace sonreír cada mañana?

(Siempre la misma pregunta a cuerpos hermosos en la noche y mentes insoportables en el día).

 –El olor del jabón en mis sábanas-.

Jajaja, no bromees.

-Es cierto, y también lo como-.

¿Qué piensas de los humanos?

-Camino siempre mirando al piso para no verles el rostro, evito ver a los ojos una cadena alimenticia-.

¿Lees?

-Si, tuve que hacerlo, quedé vacía hace algunos años.

¿Mientes?

-No gusto del teatro sin argumento-.

¿Cuál es tu pasatiempo?

-Coleccionar azúcar-

¿Azúcar, para qué?

-Para alimentar mis dientes de león-.

¿Por qué escribes?

-Porque no soy yo-.

Realmente estás loca.

 –¿Por qué? –

Piensas cosas absurdas, disfrutas de banalidades ridículas.

-Y tú de cosas corrientes, como yo-.

Tal vez esto es un adiós

En ocasiones, quisiera firmar papeles en blanco y tirarlos,

Tal vez así sean más que letras solitarias.

Tal vez hizo falta un bosque para tallar,

Tal vez son muchas manos y pocos cuerpos,

Tal vez  tenía algo vivo…

Tal vez los hombros no se hicieron para llorar,

Tal vez se hicieron para besar y construir tiempo.

Tal vez los besos no se hicieron para pintar,

Tal vez se hicieron para crear… y volar.

Tal vez los globos no son sólo aire,

Tal vez llevan sueños, tal vez dibujan cielos.

Tal vez es redundante, tal vez, también, nuestro amor,

Tal vez puedo ser una o mil veces,

Tal vez puedo romper tu torso en un gran suspiro,

Tal vez pueda romper el mío en un gran llanto.

Tal vez soy una roca queriendo ser romance,

Tal vez esta noche desaparezca en el smog,

Tal vez mañana sonría al resbalarme en un charco,

Tal vez caiga, gracias a mi caminar estúpido, y termine en las cañerías,

Tal vez visite un ave…

Tal vez ésta no soy yo, y recuerdas un tal vez,

Tal vez  soy yo la que ahora abandona esta gran incertidumbre. 

TÓXICOS DÍAS DEL SÉPTIMO MES

Días en que las uñas son insuficientes para devorarlas como pan.

Días que huelen a carbón, otros que no huelen al más mínimo recuerdo.

Días en los que se esconden argumentos, tras el equilibrio satírico del poder y el hambre,

delirios que rondan como credos sin materia, espíritu o lucha.

Caminos abandonados por horas agotadas de los días como hoy.

Días en los que no basta sonreír y soñar, porque hasta los sueños

se esfumaron con el veneno tóxico y nauseabundo de la indiferencia.

Días en que las heridas sangran más al mirar el mundo,

porque ayer, hoy y mañana no son más que un canto desgarrado de lo que

alguna vez fue una vida.

Días en el que los árboles quieren morir como lluvia

y partirse en miles de partículas que no serán más que abono,

porque los pequeños pájaros que rondaban sus hojas

murieron en días como hoy.

Días en que los ríos no encuentran desemboque

y las montañas huyen tras las coronas de rosas.

Tristeza que no se va y se traga con su inmensa boca

a días tan vacíos y gastados como hoy:

Días en que extraño besar tus ojos, tocar tus codos, morder tus uñas

y devorarlas como pan.

Hubo una vez una gran espalda

Incrustado en comillas y encerrado en canciones,

por milenios prostituido en historias con finales,

finales sin puntos suspensivos o vacíos gramaticales,

finales en donde queda en el aire de resignación

un triste y solo punto que olvidó lo que solía ser un gran párrafo

… una gran historia.

Cenas frías, velas desgastadas, una persiana llena de polvo,

un polvo con pequeños universos de pieles y un rollito de vasos sanguíneos,

de tanta sangre, de tanto llanto…

En qué calendario dejó el hombre al amor,

en cuál cenicero consumió su último aliento,

en dónde talló el sepulcro,

necesito encontrarlo, porque absurdamente

cada noche, sueño que está vivo.

Y de qué me sirve contar aún las pecas

de cada pierna, de cada boca,

si al final encontraré una “encomillada” y prostituida espalda,

ninguna como la tuya,

todo un cielo condensado en carne.