Se corta el arte,
Se disipa entre las
Infinitas estrategias en espiral
Buscando un simple olor…
Siempre encuentro el mismo final…
Un recorrido de alas aclamando soledad.
Melodías de ocaso que se pierden
Entre las ruinas del mundo en que
Soñaban vivir las mariposas
Que hoy son sólo musgo.
Todo sabe a violeta
No oscuro o claro,
Simplemente violeta,
No con matices rojos o azules,
Simplemente violeta,
No dulce o amargo,
Sólo violeta,
Ayer, hoy, mañana,
Cuando muere la serenidad de la noche
O descansa la tediosa intensidad del día,
Sólo encontraré algo en mi boca…
El mismo sabor violeta.
Un mundo que todos
Aprecian en obras de sabiduría y color
Mis ojos, que parecieran más raíces que ojos,
Sólo lloran ignorancia y transparencia.
Aquellas manos que solía
Detenerme a mirar en las madrugadas junto a la ventana,
Sólo para asegurarme que no fuesen de plástico,
Por fin han culminado su labor,
Las líneas que daban tranquilidad a mi sueño,
Seguramente, se han marchado a la misma mesa
En la que mis pies, mi valor, mis manos de lápiz,
Mi sabor a rojo y naranja… han posado su eternidad.
No puede decirse, propiamente,
Séa un duelo de muerte
Es más similar a un náufrago
Que ve pasar una vida de mar, frente
A su mar de muerte…
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