CONFESIÓN DE UNA RODILLA

Hay luces que se escapan por los dientes
Alcohol que se escapa por las piernas
Manos que se escapan por los muslos
Talones que se escapan por el aire…
Pies que lloran en montañas
Labios que resuenan como rocas
Uñas que agonizan a deshoras…
Almohadas cómplices
Almohadas espías
Plumas o agua…
Hay vuelo sublime
Y lágrimas de madrugada…
Desfile de ansiedades:
Sentir  una nube a la espalda
No es igual a un cubo de extremidades.

SEXO LIBRE DE PALABRAS

Hay palabras que prostituyen,

Otras que son prostitutas,

Hay prostitutas que son palabras,

Otras que son letras en desorden…

Prefiero las prostitutas en forma de verbo:

Amar, besar, llorar, vomitar, sonreír y seguir…

Que las palabras prostitutas con tiempo y sujetos:

Toda una vida, nunca, hijos, bosques, payasos, mimos,

tierra, agua, aire, fuego,  lunas, mares,

por siempre te amo…por siempre te odio.

Las palabras que prostituyen las tomo en las noches,

Luego de la rutina de una mujer normal en tacones,

Han reemplazado los antidepresivos,

Me han reemplazado a mi…

Porque prefiero una prostituta en un beso de Judas

Que una palabra que prostituye en lágrimas de María.

H…LA LETRA MUDA (h...istoria I)

Y allí estaba, uno tras otro,

como una pirámide de naipes,

pero, se divisaban solo espadas.

No era papel o cartón,

eran brazos y cabezas,

era un muro de cuerpos,

inmóviles y sin rostro.

Vivieron en miseria y

Murieron sin nombre.

Así será el futuro,

como fue el pasado,

Y estamos atrapados en esta grieta

que es imposible llamar presente

porque ahora mismo no hemos nacido.

LA MESA DE TRES PATAS

Es un bloque de estiércol hecho horas

como un concreto de cuervos

elevándome tras el sentido del desarraigo,

caminando en huellas que jamás existieron,

bebiendo de una boca de rastrillo,

durmiendo en el  sepulcro de un gemido

que desea ser esencia y estar en mí.

Sombras de esclavos se alimentan de mis senos

Y mueren más allá de lo que hoy veo.

¿Existirá un mañana tras la cortina de polillas

que se comen mis sueños,

cada instante que me descuido practicando el canibalismo?

No lo sabré porque el fin nació en la suciedad del parto,

pero no es cuestión de vida,

es tan sólo el por qué mientras pasa el mundo

Yo juego con la pelusa de mi ombligo.

ANTISONETO A LA LLUVIA

Nunca pretendí hacer de la lluvia un soneto,

Las gotas de agua no alimentan inspiración alguna en mí,
No comprendo la gravedad ni los ciclos naturales,
Porque de allí se ha extraviado la fragancia del jazmín.

¿Cómo llorar la lluvia? ¿Cómo encerrarla en una galería de letras rotas?
Es más que un simbolismo de transparencia cíclica,
Llega a las palmas de las intranquilas  lechuzas
Buscando en tesoros de un milímetro, las tardes que les arrebató: muerte devota.

Los muñecos de papel, esclavos de su vanidosa escritura,
Suelen reducir la lluvia a amarguras de un tazón,
Las envuelven en lomos profanos y alejan la cerradura,

Por esto es que siento y apostaría mi jardín de abejas lunares
A que la lluvia no es más que una representación del amor cenizo
Que encerrado en un pórtico sale como el humo a disipar las calles.

LA PARED BLANCA

Sigo el camino de la luna plena,

no hay espesor más denso que el de una condena sin testigos,

no hay más dolor que el de un globo

que aún siendo más fuerte que un plomo

tiene que elevarse…

En el camino dejo mis zapatos,

entre la maleza, abandono mi piel.

Ya no quiero más carne

Ya no logro sostener mi carpelo

Allí queda todo lo que me hacía mujer,

Ahora sólo quiero ser blanco…

Como la pared que suele ser mi vida.