Fantasía infantil

Hoy la vida es como el hilo que colgaba de aquella carpa,

Esa que renacía de las mangas de un transeúnte callado y sucio,

Sombrillas, viejos leones, sombrillas, sombrillas… estiércol

Pero al menos era nuestro… era nuestra miseria, nuestra triste magia.

Hoy fui a visitar la carpa, y sólo queda la enfermedad de los leones

Y una desolada banca, los espectadores también se han marchado.

Podríamos buscar espectáculos en los pozos de coka que dejas en cada vaso  

Y seguir asesinando nuestros pulmones, como cuando éramos niños…