OFF

Constelaciones que desfilan
En una incesante marcha de posesiones,
Sintetizar en una mano
El egoísmo tangible del hombre
Se hace más difícil que capturar la luz de mi sombra.

Lluvia de tinta en un hilar de papel,
Simple, como el nacimiento de una historia con la punta de una aguja
Sólo debo escribir: El miedo asesinó al amor, me he punzado y el llanto aumenta
El volumen de mi sangre.

Moldeas…destierras

Dedos de cristal roto
Convencidos de crear
Lastiman el susceptible torso de las nubes…
El hombre jamás entenderá qué es el amor
Al abandonar sus alas y sus glóbulos
En una estera vieja y gastada, donde posa sus austeros pies.
Ridículo hombre, te crees alfarero del amor?
Todo lo que tomas en tus manos
Lo agrietas junto a la estúpida utopía de la felicidad.
Nauseabundo hombre…nauseabundo espejo.
Duele menos esperar que las velas
se fundan en un platillo de barro
mientras leo a algunos idiotas
que aseguran saber qué es el amor...