Es de madrugada, lo sé por el silencio y las calles absueltas de compañías baratas. La ventana, como siempre, abierta, para que escape el humo del cigarro junto a las agonías que traen mi deplorable sensibilidad. Las luces, como siempre, encendidas, ya que temo una posible alianza entre la oscuridad y mis tormentas. El reloj, como siempre, señalando que ya es hora de depositar mis frustraciones en la almohada y en posición, como un gusano de seda, aferrarme a un tejido que sólo un viajero lunar podría sentir.
El lápiz, como siempre, sobre la mesa, junto a los recortes de papel que yacen de la agenda de recuerdos que alguna vez creé, con estampados de hojas secas, porque siempre he sabido que el otoño, en su nostalgia y pasividad, abre senderos amarillos y pasiones naranjas, que al final dejan ríos de sangre, roja…como el matiz del amor…y la muerte, si, es mi estación favorita, porque la luz del sol es tenue, como si su pensamiento se dirigiera a la noche…el dolor de su luna distante e imposible de fundir.
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