Cada hoja que cae sobre el camino forma esa misma silueta,
Aquella que en tardes frías termina por congelar mis pies.
No puedo huir con una guitarra al hombro e instalarme en las copas de los árboles,
Perderme entre las pinceladas del cielo inexacto y fundirme entre la espesura del mundo…
Por qué no encuentro la respuesta de la vida y mientras tanto ella se escapa entre la brisa
De estos abriles insoportables.
Jamás mis rodillas tocaron el suelo, por qué ahora mi cuerpo está cubierto de heridas,
Por qué ahora mis manos se arrastran al igual que mis ojos…
Por qué ahora me niego a salir de aquí,
Por qué le temo al mundo,
Por qué mis raíces me atan a esta inercia,
Por qué no puedo simplemente huir con un viejo libro y una tonelada de tinta,
Reescribir mi camino y arrastrar las hojas secas de abril a la puerta de quien merece cargarlas.
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