Es un bloque de estiércol hecho horas
como un concreto de cuervos
elevándome tras el sentido del desarraigo,
caminando en huellas que jamás existieron,
bebiendo de una boca de rastrillo,
durmiendo en el sepulcro de un gemido
que desea ser esencia y estar en mí.
Sombras de esclavos se alimentan de mis senos
Y mueren más allá de lo que hoy veo.
¿Existirá un mañana tras la cortina de polillas
que se comen mis sueños,
cada instante que me descuido practicando el canibalismo?
No lo sabré porque el fin nació en la suciedad del parto,
pero no es cuestión de vida,
es tan sólo el por qué mientras pasa el mundo
Yo juego con la pelusa de mi ombligo.
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